Non fai in tempo a nominarglieli, gli anni Settanta, che li vedi fremere furibondi. Manco fossero tori che si vedono agitare davanti agli occhi la muleta scarlatta del toreador: la narice si inarca tremebonda, il piede scalpita, la testa si china e parte la carica. Capeggiata dall’ineffabile Pigi Battista, che da anni ormai – con […]
