Una vampa. Il lampo di un’atomica. Si fa largo da qualche parte giù nella terra, erompe, squarcia la trama del selciato, squassa assordante l’aria tutt’intorno e dilaga, dilaga sulla muraglia. E acceca. Il mezzogiorno si fa pallido, la retina si incrina, l’universo è tutto e solo un’immensità fucsia. Forse c’è del viola, ma come saperlo […]
