Piove. Piove sui miei nervi. Piove sugli alberi di noce. Piove sul paese morto, piove sui tavoli pieni di medicine, sul camino appena acceso. Piove nella stanza del sindaco piena di carte. Piove sulle buche che portano ai paesi. Non ci sono più strade, ma solo buche con la strada sullo sfondo. Piove su Facebook, […]